A Poesia das Imagens

" Busque Amor novas artes, novo engenho"

2007-04-25T21:30:00.000Z

Mosteiro de Alcobaça

Transepto

Túmulo de Inês de Castro

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Busque Amor novas artes, novo engenho

Busque Amor novas artes, novo engenho
Pera matar-me, e novas esquivanças,
Que não pode tirar-me as esperanças,
Que mal me tirará o que eu não tenho.

Olhai de que esperanças me mantenho!
Vede que perigosas seguranças!
Que não temo contrastes nem mudanças,
Andando em bravo mar, perdido o lenho.

Mas, enquanto não pode haver desgosto
Onde esperança falta, lá me esconde
Amor um mal, que mata e não se vê,

Que dias há que na alma me tem posto
Um não sei quê, que nasce não sei onde,
Vem não sei como e dói não sei porquê.

Luís de Camões

"O fogo que na branda cera ardia"

2007-04-24T11:58:00.000Z

Mosteiro de Alcobaça

Transepto

Túmulo de Inês de Castro

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O fogo que na branda cera ardia,

O fogo que na branda cera ardia,
Vendo o rosto gentil que na alma vejo.
Se acendeu de outro fogo do desejo,
Por alcançar a luz que vence o dia.

Como de dois ardores se incendia,
Da grande impaciência fez despejo,
E, remetendo com furor sobejo,
Vos foi beijar na parte onde se via.

Ditosa aquela flama, que se atreve
Apagar seus ardores e tormentos
Na vista do que o mundo tremer deve!

Namoram-se, Senhora, os Elementos
De vós, e queima o fogo aquela nave
Que queima corações e pensamentos.

Luís de Camões

Estou aqui pousado não sofrendo mais os fios que irão abrir as tuas asas no meu corpo…"

2007-04-22T20:43:00.000Z

Mosteiro de Alcobaça

Transepto

Túmulo do rei D. Pedro I

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Como pôde o rei prometido deste país verde deixar rolar aquele fatídico momento.

Como posso caminhar no chão do céu se ainda me trazes este fogo, assim tão apertado,
inquieto, cheio de saudade: os teus dedos desenhados no meu coração de ar …

Como poderei estar calmo se os meus olhos estão duros, nada podendo arrancar deste
incessante silêncio que te guarda…

Agora descubro-te nos botões que a noite em correria louca desaperta
no suor de uma estrela, colocada no mais fundo do Universo…

Estou aqui pousado, não sofrendo mais os fios que um dia irão abrir as tuas asas no meu corpo…

É o teu rosto branco que ainda espero todas as manhãs. A água que o rodeia diz-me
o quanto está perto e em mudança…

São estas vagas de gente bárbara que me conduzem até ao fim da minha mudez…

Sou Pedro I de Portugal e quero partir…

César

"Era pedra e sobre essa pedra Ergueu-se o templo do amor atroz"

2007-04-11T13:50:00.000Z

Até ao fim do mundo

Era pedra e sobre essa pedra
Ergueu-se o templo do amor atroz.
Ele de fogo, ela a cordeira
Toda cordura chamando o algoz.

Songram as tubas: Inês é morta!
Em meigo muito transmuta-a o pranto
Do ermo amante que erra sozinho
No seu deserto de diamante.

Nem ar sangrento buscam seus olhos
Do corpo amado desfeitas pérolas;
E como fera coro os ossos
Da formosura que ao alto o espera

E em desatino da paixão lusa,
Perdida a alma que em Inês tinha,
O fim do mundo ficou esperando
Aos pés da morta, suo rainha.

Natália Correia

"Abre-se agora essa estrada,crescida nos treze tramos em alvenaria rectangular e fria da nave central de Alcobaça. "

2007-04-09T12:09:00.000Z

Foto de Marques de Abreu
In A Arte em Portugal

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Castro movente em obsessiva serenidade

Abre-se agora essa estrada,
crescida nos treze tramos em alvenaria
rectangular e fria da nave central de Alcobaça.

Levada a esse transepto coalhado de luz rasa,
dos anos curando o ar num estalo vestalino.

Elevando, em nervuras e arcos torais,
a outra face da secreta obscuridade das palavras,
que no extradorso, em ripas e caibros
de carvalho e castanho, clama escondida .

Correndo há muito entre os fumos que a memória escoa,
numa combustão lenta que o céu teima em alimentar
mas a carne esfria.

Tentando agarrar, com os dentes, a fina película de luz
que a mansidão deste caminho, ao dissolver-se, deixa moldar,

indiferente ao rasto de lumes condensados
que no entardecer o céu, ao fermentar, evapora.

Onde o tempo trama a sua empoalhada teia,
as varas difusas, incorporadas neste chão,
percutem, no mês primeiro, a manhã igual

devorada pelos veios brancos, antes de aço fino,
que aqui hoje edificam a sua ausência.

Insondável como o silêncio que um só olhar jacente povoa.

O nome, liberado num recôndito bocejo,
que os mármores empalhados,
o seu corpo abotoam,

não deixam transparecer.

As lágrimas que os opalinos ralos da fronte humedecida esvaem.

O abismo rasgado nos oblíquos filamentos das frestas.

Os murmúrios dum País embarcado no Mondego,
movente, em obsessiva serenidade …

Augusto Vieira (César )

"Tu és o nó de sangue que me sufoca.Dormes na minha insónia como o aroma entre os tendões da madeira fria. És uma faca cravada na minha vida secreta.

2007-04-08T21:01:00.000Z

(a carta da paixão)

Esta mão que escreve a ardente melancolia
da idade
é a mesma que se move entre as nascenças da cabeça,
que à imagem do mundo aberta de têmpora
a têmpora
ateia a sumptuosidade do coração. A demência lavra
a sua queimadura desde os seus recessos negros
onde se formam
as estações até ao cimo,
nas sedas que se escoam com a largura
fluvial
da luz e a espuma, ou da noite e as nebulosas
e o silêncio todo branco.
Os dedos.
A montanha desloca-se sobre o coração que se alumia: a língua
alumia-se: O mel escurece dentro da veia
jugular talhando
a garganta. Nesta mão que escreve afunda-se
a lua, e de alto a baixo, em tuas grutas
obscuras, essa lua
tece as ramas de um sangue mais salgado
e profundo. E o marfim amadurece na terra
como uma constelação. O dia leva-o, a noite
traz para junto da cabeça: essa raiz de osso
vivo. A idade que escrevo
escreve-se
num braço fincado em ti, uma veia
dentro
da tua árvore. Ou um filão ardido de ponto a ponta
da figura cavada
no espelho. Ou ainda a fenda
na fronte por onde começa a estrela animal.
Queima-te a espaçosa
desarrumação das imagens. E trabalha em ti
o suspiro do sangue curvo, um alimento
violento cheio
da luz entrançada na terra. As mãos carregam a força
desde a raiz
dos braços a força
manobra os dedos ao escrever da idade, uma labareda
fechada, a límpida
ferida que me atravessa desde essa tua leveza
sombria como uma dança até
ao poder com que te toco. A mudança. Nenhuma
estação é lenta quando te acrescentas na desordem, nenhum
astro
é tao feroz agarrando toda a cama. Os poros
do teu vestido.
As palavras que escrevo correndo
entre a limalha. A tua boca como um buraco luminoso,
arterial.
E o grande lugar anatómico em que pulsas como um lençol lavrado.
A paixão é voraz, o silêncio
alimenta-se
fixamente de mel envenenado. E eu escrevo-te
toda
no cometa que te envolve as ancas como um beijo.
Os dias côncavos, os quartos alagados, as noites que crescem
nos quartos.
É de ouro a paisagem que nasce: eu torço-a
entre os braços. E há roupas vivas, o imóvel
relâmpago das frutas. O incêndio atrás das noites corta
pelo meio
o abraço da nossa morte. Os fulcros das caras
um pouco loucas
engolfadas, entre as mãos sumptuosas.
A doçura mata.
A luz salta às golfadas.
A terra é alta.
Tu és o nó de sangue que me sufoca.
Dormes na minha insónia como o aroma entre os tendões
da madeira fria. És uma faca cravada na minha
vida secreta. E como estrelas
duplas
consanguíneas, luzimos de um para o outro
nas trevas.

Herberto Helder
PHOTOMATON & VOX
Assírio & Alvim1995

“ São as mais estranhas memórias: as que descem pela parede, como a humidade dos invernos, e se deixam apanhar com os dedos "

2007-04-08T20:43:00.000Z

LUZ

São as mais estranhas memórias: as
que descem pela parede, como a humidade dos
invernos, e se deixam apanhar com os dedos,
para que as erga à luz da lâmpada. Aí brilham
devagar. Um halo de pirilampo
envolve-as. É como se a noite as transformasse
num cristal secreto: e o teu rosto brotasse
de dentro da sua luz.

Nuno Júdice,
Pedro, Lembrando Inês, 2001
Publicações D. Quixote

O mistério dos mares tenebrosos tem ali silêncios rasos...

2007-04-07T18:08:00.000Z

De Ruy Belo em A Margem da Alegria:

(...)
Que tudo o mais se esqueça na presença do mosteiro de santa maria de alcobaça
cerca do ano mil cento e cinquenta e dois começado a construir para depois
ver afluir de claraval e de tarouca essa gente de tanto mas tão pouca
os monges de cister de bernardo o amigo de deus mas inimigo de abelardo
É a maior igreja portuguesa e alicerça essa grandeza
nas três naves que no silêncio talha com a precisão de uma navalha
e na grande desproporção entre a pouca largura e a altura
O mistério dos mares tenebrosos tem ali silêncios rasos
navegantes de pé entre o dossel do céu e a cama da maré
jazem serenos hoje nessa lousa onde o tempo apenas pousa
e só com a minha lâmina de aço língua de toledo os ameaço
No túmulo deitada inês parece a própria placidez
ela que em vida ouvindo alguém chamar
julgava respirar esse cheiro envolvente português
dos laranjais e jamais a nave donde nunca mais
havia de sair não já para criança inaugurar
o dia a dia o vasto espaço onde cada folha
dos plátanos e até canas e oliveiras
valem humildemente mais do que a melhor palavra minha
mas sim ver só o sol inevitável renascer
da morte e vir tal como ela de castela com o vento
que vindo donde vêm como vêm
nessas vozes fechadas como pedra até esse país que há muito herda
a fala de um mutável mar que só sobre o seu som instável é capaz de edificar
terra de um lado águas do mar do outro o que leva o povo a dizer
que portugueses e espanhóis não os quer deus juntos um dia ver
e vento e casamento vindos de onde vêm
o povo em portugal sempre teve por mal
inês mais pedra que osso nunca ela um dia concebeu ou quis
esses ossos não há muito ainda finos dedos
somente porque de repente à morte dados
inês jamais sonhou ser tão feliz como apagada agora como giz
e num momento sempre jaz por fim em paz
indiferente ao sol segregado na nave esse sol tão expancivo sobre a neve
na névoa precursora do anoitecer e
dos instantâneos monumentos levantados sobre a água
pássaro talvez não tanto pelo voo como pela concentração de uma aparente pequenez
inês ave que vindo o derradeiro outono
enfim acha repouso no regaço do destino
como em mãos de um menino um pardal assustado
que os abertos céus sulcou e tão pouco voltou
como se nunca houvesse sido mais do que possível
naquela posição tão imutável e tão impassível
como o que adere à terra como um simples mineral
Que sei pergunta ela para sempre imóvel
no túmulo de pedra inamovível que sei eu desse homem tão instável
mais triste e mais sozinho quanto mais alegre e rodeado
que ao dar-me um outro nome como que me deu um novo ser
e a quem toda me dei como se dá em parte
na arte alguém mais que no amor
Que sei de pedro esse homem de palavras
esse inventor de nomes com certeza mais reais
após haverem sido mais criados do que as próprias coisas
Que são duas as lousas nem sequer o sabe
nem na cabeça do baldequino dela cabe o modo de saber certo e definitivo
que pedro mais que rei foi permanentemente fugitivo
e fugiu mais de si mesmo que da terra ao da grei
Eu canto os amores e a morte a apoteose e a sorte
dessa que tão horizontal em pedra jaz e esse pedro neto do trovador de quem se diz
que sempre dom dinis fez o que quis
O círculo amoroso cerca a sociedade
mas por fim a cidade é vencedora do amor
e há serenidade na cidade
Na igreja abacial de santa maria de alcobaça
os que em vida amaram para sempre se juntaram
(...)
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A Abadia de Alcobaça, reconhecida como Património Mundial pela UNESCO, é uma das mais importantes abadias cistercienses europeias, atendendo ao seu estado de conservação e à sua arquitectura, símbolo de Cister. Fundada em 1153, por doação de D. Afonso Henriques a Bernardo de Claraval, a actual abadia só começou a ser construída em 1178. A Igreja, iniciada como era prática corrente pela cabeceira, com três naves à mesma altura, o transepto de duas naves e o deambulatório, formam um conjunto que impressiona pela simplicidade, grandeza e austeridade. É a maior e primeira grande obra do gótico primitivo português, depois substancialmente alargada e enriquecida com as sucessivas doações reais. Em 1308, D. Dinis faz construir o Claustro do Silêncio, acrescentado de um piso já no reinado de D. Manuel, que mandou também construir a chamada Sacristia Manuelina, obras encomendadas ao arquitecto João de Castilho. A partir do Abade Comendatário Cardeal D. Henrique começam as grandes alterações espaciais, com a construção do Palácio Abacial no extremo Norte da Ala Norte e do Claustro do Cardeal, seguindo-se, no séc. XVII, a Hospedaria, a primitiva Sala dos Reis e o Noviciado. Notável é o Relicário e o Altar da Morte de S. Bernardo dos finais do séc. XVII, em terracota, assim como a grande cozinha do séc. XVIII. A Sala dos Túmulos, em neo-gótico, guarda os túmulos de várias rainhas e príncipes. No transepto da Igreja encontram-se duas das mais belas obras da arquitectura tumular do séc. XIV: os túmulos de D Pedro e D. Inês de Castro.

O Mosteiro de Alcobaça no sítio do IPPAR